О себе...

Задумалась над словами подруги-автора: «...С тобой что-то происходит. Точно происходит. Ты стала совсем другая. Не буду сравнивать лучше-хуже... Просто другая. 
И пока тяжело понять, это уже окончательная трансформация или-таки в процессе...
А самое прикольное (и важное), что я заметила - тебе стало наплевать, как тебя принимают. И принимают ли вообще...»

Привела эти слова дословно только для того, чтобы разобраться самой. Невозможно выразить словами, как я благодарна ей за взгляд со стороны. Большинству, что уж там говорить, нет до нас никакого дела: «здравствуй» как ритуальная фраза, зайти с ответным визитом, потому что, вроде так принято... Нет, я ни в коей мере не стараюсь расчесывать всех одной гребенкой. Потому и написала — большинство. Мне повезло, у меня есть то самое «меньшинство», самородок, который я собирала по крупинкам...

Взялась перечитать некоторые свои ранние вещицы и грустно улыбнулась. Права моя приятельница, ох как права. Изменилась. Стала смелее, что ли. Менее аморфной. Более самостоятельной в суждениях. И как следствие, растеряла трепетность, воздушную неопределенность, ажурность...

Наши герои, действительно, влияют на нас. Это свой путь мы проходим вместе с ними. Это мы преодолеваем соблазны, препятствия, стоим перед выбором. Каждая рассказанная автором история протирает влажной тряпицей один из многих кусочков витражного мозаичного окна его души. Каждый лоскуток мозаики окрашен своим цветом. А падающий на него луч солнца, заставляет меняться то самое цветовое пятно, что пляшет на безликом полу.

Мне кажется, не так давно я звучала по-другому и носила другие цвета. Пастельные, размытые, полутона, флюиды. Я даже пахла по-другому! Когда-то меня преследовал запах ванильной плюшки, теперь я купаюсь в ароматах терпкого табака, коньяка, зеленого яблока, сладкого порыва ветра, ...

Такое впечатление, что раньше шла больше на ощупь, проверяя сучковатой палкой каждую кочку, прежде чем поставить на нее ногу. Казалось, что в один момент, могу окунуться с головой в холодную болотную воду. И долго-долго буду выбираться на берег и еще дольше приводить себя в порядок.
А сейчас — болото, ну и фиг с ним. Бурелом? Пролезу. Закидают грязью? Умоюсь. Украдут? Сделаю лучше. Бесшабашность наравне с уверенностью. Там, в тех, воображаемых мирах, даже если я описываю день сегодняшний, может быть всё, что угодно. И даже если я умру там, в зазеркалье, это будет мой выбор. Не жертва, не вынужденная мера, а мой выбор...

Что делают с нами наши герои? Наверное, позволяют нам быть разными. Накапливать репертуар действий. Создавать массу ролей, личин, декораций. Выбирать. Открывать в себе новые грани. Пугаться этих открытий и восхищаться ими.

Так что, права моя подружка. Права. Меняюсь. И трансформациям этим не будет конца, пока не оборвется сама жизнь. Так что — в процессе. Однозначно.

Вот только сравнивать придется с собой. Вчерашней. Других отправных точек не вижу...

***

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.03.2015. Просто дождитесь.
• 23.03.2015. О себе...
• 21.03.2015. Размышления. Опять...
• 15.03.2015. Мысли...