***
Она медленно открыла глаза. В комнату еле-еле пробивался последний луч света. «Почти шесть вечера», — промелькнуло в её голове. Что ж. С добрым, мать его, утром. Вставать не хотелось — день снова не предвещал ничего, кроме отчуждённости. Но она уже перестала задумываться, зачем она просыпается. И о настроении мыслей уже давно не было. Проснулась — так проснулась. Не натягивая ничего поверх нижнего белья, села за комп, привычным нажатием руки включила эту машинку, связывающую её с реальностью. Начался новый день.
Ей уже давно ничего не хотелось. Она даже на обычную работу не хотела идти, потому что несколько раз в год её накрывало волной состояние, при котором она чувствовала себя, как овощ. Она никогда не знала, когда наступит этот период — время отчуждённости, закрытости и какого-то тотального внутреннего беспокойства. Невозможность управлять ни временем, ни собственным состоянием, ни желаниями постепенно привели её к мысли о безысходности. Все разговоры о том, что можно взять себя в руки, казались ей чудовищно смешными. Взять? В руки? Обычно — она молодая, симпатичная девушка, у которой были все шансы стать перспективной.
В той, обычной, жизни она даже нравится парням. Но длится та обычная жизнь недолго. Потом — вдруг снова наступает этот тяжелый период отчуждённости, когда никого не хочется видеть, не хочется просыпаться, не хочется жить. Как будто кто-то переключает внутри какой-то тумблер, и она уже не вольна распоряжаться собой. Еда, сон и любые другие удовольствия становятся для неё непозволительной роскошью. Если бы не ребенок, который рядом, которого надо кормить воспитывать и тд, то о еде она, наверное, не вспоминала бы совсем, как и о том, какой сегодня вообще день... Хочется выть на луну. Но не получается даже это. Разве что уткнуться в стену. Или зависать в компьютере в редкие дни просветлений.
Иногда несколько месяцев. Но на самом деле она уже давно прекратила считать. С таким жизненным графиком особо на коня не вспрыгнешь.
Парни? Рано или поздно они уходят от неё. Да и она, возвращаясь к той обычной жизни, понимает, что не вольна их держать, и меньше всего хотела бы причинить вред им. Врачи не могут определить, что с ней. Прописываемые лекарства не помогают. Облегчают ли они её существование во время обостренных состояний? Вряд ли. Да и собственно, какое это имеет значение.
В этой жизни у неё нет желаний, кроме одного, прорывающегося как сигнал SOS, из недр души: дождаться, когда снова отпустит.........
Другие статьи в литературном дневнике:
