Ни о чем

Шестидесятые-семиде сятые годы. Америка. Быть может – восьмидесятые, уже не вспомнить – цветной туман, кислотные дожди. Сдавленная прессом Холодной Войны, яблочная страна познала совершенно новый для себя феномен. Наркотический бум, ознаменовавший начало новой эпохи, стал долгожданным спасением для одних и восставшей из мертвых чумой для других. Миллионы людей, доселе не знавших ровным счетом ничего об энтеогенах, магическом действии эфира, ритуалах лизергиновой кислоты, использовавших клей лишь для склеивания разбившихся вещей, но не душ, превратились в совершенную расу зомби нового уровня сознания. Дети, бросившие университеты, дети, бросившие свои дома и семьи, дети, оставившие дома престарелых. Все мы считали это началом новой жизни, мы были на гребне новой прекрасной волны, разбившейся в конце концов о скалы железного занавеса.
Ворота распахнулись. На грязных улицах лежали жертвы передоза и жертвы жертв. Кто-то закуривал от обесценившейся валюты взлетевший в цене «косяк».
Никакой еды. Никакого развития. Только чувство войны, подкравшейся так незаметно и ее холодные пальцы на медленно угасающем пульсе. Новые дети индиго погибли. Облака легкого, почти невесомого дыма ушли, кончились кислотные дожди, оставив после себя новые психлечебницы и крематории.
Верно. Таким не нужны могилы.
Тупиковая ветка эволюции людей Земли в людей Воздуха.
Прости. Прощай.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 21.11.2012. Ни о чем