Верх неуважения или Шпиль воздаяния?

Автор: Ларо Хантер

Безумие сбивало с ног.
Она перестала читать молитвы, которые все перепутались в голове, так, что внутри оставался один только глубокий звук, тот самый, который стоит в храме, когда все мужские голоса хора стихли.

Она смерила свою талию метром и улыбнулась. Почти, почти как в юности. Есть не хотелось. Пить, пить, пить. Воды, воды, воды. Она уже вся булькала, не ходила, а переливалась, перетекала. И это было трудно. Температура обманывала её. Делала вид, что снижается, а сама поднималась. Сейчас была 37.0. Всего лишь. А ей казалось, что она кипит. “Ninety-nine point nine Fahrenheit degrees...”. Такой обман. Переход в иную систему исчисления. Внутренний градус. Поворота. Качественного скачка.

Но, она мечтала написать для Голоса. И передать ему из руки в руку, как в начатом ею рассказе. Который она потеряла. Да, она была словно бы белочкой, которая прятала орешки в коре, в дуплах, в листьях, в норках... и забывала. И искала другие вкусняшки.

Всё уже написано для него. Не нужно ничего. Лучшие авторы видятся ей. Они способны на почти невозможное. Пишут как боги. Значит, не то. А что? — Желать, чтобы... Это нечестно будет вообще. Как желание: “желаю демонам стать ангелами!”. Да быть того не может. Демоны сильны и силой могущественной. Не тебе с ними тягаться. Они качественно всё сделают. Идеально. Не подступишься. Это ты, мучаешься с языком, переставляешь слова, заменяешь синонимами, подбираешь метафоры, ошибаешься, ошибаешься, снова и снова. Ты худшая. Они лучшие. Ты писательница посредственная, а они авторы гениальные. Как быть?

Лучше финал “Молчания моря”, чем “Красного и чёрного”... И не ясно, кто есть кто... Кажется, я саму себя спасаю. Вот, уже признала, что соревноваться с демонами за литературное первенство не хочется. Сильны демоны: алкоголь, наркотики, молитвы, другие моменты — другие практики. Сильно всё ваше, моё — слабое, тлеющее, никакое. Пишу обрывками. Так же мыслю. Наскоком, разорванно, фрагменты наползают один на другой, повторяюсь; или, наоборот, расходятся до неузнаваемости, запас слов небольшой: в их арсенале куча слов, да ещё и построением фраз играют. Каковы фразы! Язык как пластилин в их арсенале. Они победители, а не ты. Нищая. Глупая. Тупенькая. Посредственная. Ты просто дерзкая. Рыжая. Как будто. Оставь ВСЁ ИМ. Они рай принесли с собой. Их. Писательский. Демоны.
Победители... Всё вверх дном тут. Славные демоны.

Родниковая вода. Огонь тихий.

Шпиль Воздаяния. Глубина прощения.

Недосягаемый. Никогда. Никем.

Смотреть на Тебя и плакать,

Что я — не Она....

Но, это потому, что и ты — не Он.

Не туда взор направила.

Люцифер то...

“Дорогой, будь осторожен...” — говорю слабому, худшему.

Воды, воды, воды.....

/2.02.25

Другие статьи в литературном дневнике:

• 05.03.2026. Верх неуважения или Шпиль воздаяния?