Итак, новый виток жизни, который неизвестно к чему может привести.
Несколько заметок в своей голове с пометкой "а почему бы и нет". Все, как обычно, в пределах приличия.
Свобода всегда была относительным понятием. Разница всего лишь в размерах клетки. Лишь на бумаге мы можем дать волю всему, что не может произойти по-настоящему. Хочешь пегасов? Будут. Племенные, маленькие, большие, однотонные и разноцветные, - любые. Может они будут говорить? Проще простого. Лишь одно желание, и случится все что угодно.
Бумага стерпит все.
Пусть терпит, это её работа. Но каково ей быб было, если она имела чувства. От шариковой ручки щекотно, перьевая - царапает, и, о боже, что вы пишете! Нет! Не надо, прошу! А вот это ничего.. Можно.
И положите потом в папочку, а то здесь сквозит.
А книга? Прикосновенье тёплых рук, лёгкое листание, спокойное и мерное дыхание как лёгкий бриз.
Не смейте мять уголочки страниц, ведь больно. И не надо складывать обложкой внутрь! Это смерть! Инвалид на всю жизнь! И, какой ужас, грязные пальцы. Отпечатки варварского невежества. Противно.
Но молчат. Смирились.
Бумага тоже может мстить. От писем умер баньши из "опочтарения" Пратчетта.
