Лада Пузыревская и Роман Рубанов
“Я не спорю, что ты любил меня крепче, Отче,
но я тебя – чаще”
ОН НАЙДЁТ ТЕБЯ САМ
Занавесишь полнеба по осени – и вперёд,
год за годом кочуем, Господи, – каковы!..
Раз ни пуля, ни ты – никто таких не берёт –
надо падать самим, а всюду чужой ковыль,
августейшая степь, а выпадет снег – каюк,
все дороги не к дому, соломы не подстели,
истекают крыла – куда там, как все, на юг –
то не воск уже, а просроченный пластилин.
Занавесишь полнеба по осени – всё, завис,
ни в каких зеркалах на зависть неотразим –
не молись на ветру, не плачь и не отзовись.
Он найдёт тебя сам – хоть чем ты ему грози.
То ли ямы воздушные, копи земных пустот,
всё растут и растут под дождичек навесной,
то ли я всё слабее?..
Кто знает ответ, пусть тот
и ответит за всех, не блещущих новизной
отшлифованных перьев. А осень не такова –
вмиг обтреплет по канту всякий императив,
но не станешь же в трубы медные токовать?..
И назад не вернёшься, полполя перекатив.
ИЕРОГЛИФ
Просыпаясь случайно, не подойдёшь к окну,
не зажмурившись –
там такое, глядь, мураками.
Не забудь меня здесь и не оставляй одну
на весу разводить несусветную тьму руками.
Мне ли мёртвые сны рассаживать по плечам,
не умеющей толковать, токовать, молиться?..
Чай всё крепче – шафран, бергамот, мелисса,
всё едино – февраль не сахар, печаль-печаль.
Пусть не винные карты стопочкой на столе,
злое сердце уже не выдержит дележа, блин,
зги не видно до марта, а я не была сто лет
в тихом городе, где паркуются дирижабли.
Заметённые тёмным улицы всё стройней,
голосуют в ночь то ли призраки, то ли тени.
Помню, как провожала –
видно, не долетели,
заблудившись в по пояс белой моей стране.
Не прикроет в метель стеклянная береста –
у нечитаных книг страницы дотла продрогли,
и письма не напишешь –
как буквы ни переставь,
получается индевеющий иероглиф.
ТАМ, ГДЕ НАС НЕТ
там, где нас нет и не было, наверно,
где даже сны – пиратский фотошоп,
и воет ветер в брошенных тавернах –
там хорошо.
где нас уже не будет – там, где мы
в нелепых позах,
не лишённых шарма,
взлетали с арендованной кормы,
карманную прикармливая карму.
и уплывали в ночь неправым галсом,
где рыбы мрут от съеденных монет, –
о, как же ты блистательно ругался,
что счастья нет.
верстая стих, запальчиво запойный,
смерть прогибалась радугой-дугой –
ты про меня, пожалуйста, запомни
другой, другой.
на расстояньи наши взгляды вровень.
так хорошо, что дальше – не сослать,
а то, что мы одной бродячей крови –
так не со зла.
мело во все пределы по полгода,
бросались тени замертво на снег –
ты глянь, какая выдалась погода
там, где нас нет.
© Лада Пузыревская
http://www.promegalit.ru/publics.php?id=5315
Почитала Пузыревскую, а потом - вот эти стиши. Хороший бросок из зимы в теплынь, и стихи хорошие. Хотя мне и не все нравятся (в последнее время так всегда), но те, что нравятся, притащу сюда. Enjoy-те:
Дневник ангела
07:30 — рассвет
Тонким лезвием свет прорезает дверь —
это утро приходит. Складным ножом
ковыряет в замочной скважине. Зверь,
солнцем посланный, заползает ужом
в нашу комнату, лижет твою ладонь,
на ладони желтеет полоской след,
ты сжимаешь кулак, улетает сон,
в кулаке трепещет зажатый свет —
волосок курчавый. Картавит сквозняк,
пахнет осенью стриженый календарь.
Забирается медленно на чердак
птица-солнце, важная, как глухарь,
и рассвет собирается со двора,
прячет в рваный карман перочинный нож —
дело сделано. Стало быть, всё, пора
просыпаться, стряхивать с тела ночь,
07:40 — пробуждение
просыпаться и с чайником в города
начинать игру, пока не вскипит:
— Краков.— Вологда.— Значит, тебе на «А».
— Адлер.— Рыльск.— Калачинск.— Камчатка... спит.
07:45 — сборы
Кто-то спит, и к кому-то приходят сны,
а у нас это вечное: «Всё, вставай!»
Наши тени разбросаны вдоль стены.
Умывайся, тень свою надевай.
Надевай свою тень, не забудь пришить
пару пуговиц, я вчера оборвал,
потому что с тебя эту тень стащить
в темноте непросто. Никто не звал
нас сегодня на завтрак — и то добро!
Заведённой юлой день почти пришёл.
В нашей комнате солнце своё перо
обронило. Я прибирал — нашёл!
08:00 — полёт
Полетели, нам завтра рано вставать.
Люди — словно верблюды о двух горбах.
В теле всё-таки хлопотно ночевать,
а куда деваться — судьба... судьба...
© Роман Рубанов
http://www.promegalit.ru/publics.php?id=5284
Другие статьи в литературном дневнике:
