Бедная погода. Совсем с нами замучилась.
Непрестанно говорим о погоде, небе, восходе-закате – когда говорить вообще ни о чём не хочется.
Бывают слова, как пощёчины – только мы не признаемся в этом даже себе. Потому что стыдно быть оскорблённым. Когда не имеешь злого умысла, открыт и меньше всего ждёшь удара. Просто слова. Хихикаем, потому что долго нет дождя, а без него водопады на щёках – выглядят неприлично. Но щека пламенеет, наплевав на все понятия о приличиях.
Выкопана кем-то яма: сброшены мои мелочи, а вместе с ними добрые пожелания, затаившиеся надежды. За столько лет, наверное, созрел перегной? Радуюсь, что не питаюсь с того огорода. Но вновь несу пищу для ямы. Зачем?
Произнесённое вдалеке:
– Никогда, – зависает в воздухе и преследует всю оставшуюся жизнь.
Никогда – это только на эту жизнь распространяется? Или и после неё? Только зачем оно мне тогда? А оно меня не спрашивает, это долгое «Никогда» длиной в бесконечность.
Поменялся адрес, изменился телефон – какое это имеет значение, если – никогда?
Слова любви таранят телефонную мембрану, но остаются мной не услышанными. Потому что закопанная яма, которой давно не существует, говорит громче. Вечно существует только «Никогда».
Эмоции копятся внутри, потом как вода прорывают наружу - и всё смывают на пути. Даже то, чем дорожишь.
В воздухе витают вопилки-смешинки. Кто догадается, что из них можно выжать горечь?
А сегодня с утра дождь. И можно не хихикать – вода на лице – вполне приемлема.
