Cходил в субботу на книжную ярмарку на ВДНХ, поскольку сдавал поблизости анализы для ЭКО - кровь и сперму. Купил пару книжек по искусству и ещё - по мелочи. В принципе, особого смысла современному человеку ходить на книжные ярмарки нет ни малейшего, это уже почти атавизм, вместе со всей бумажной литературой. Даже книжки с репродукциями: купи себе экран с хорошим разрешением да подключи интернет. Хотя прогуляться было приятно, - в Москве - лето, сентябрь - вместо августа.
На ярмарке взял четыре книжки современных писателей ОАЭ. Поэтическая книжонка переведена абы как, но всё равно занятно было посмотреть, что такое примерно они пишут сейчас. Пьеса - вторая книжка - писк, включая предисловие другого автора, - наивняк. А "Фантастические сказки" мне могли бы понравится, но их переводили, по-моему, вообще гуглом, без преувеличения, - позорище.
Последняя книжка - самая толстенькая. Переведена сносно, то есть после гугла кто-то ещё дешку поработал. Чувак очнулся запертым в запертой комнате, а в соседней комнате тусуется его двойник, за которым он подглядывает в скважину. Чувак - писака, переживающий кризис, наподобие Писателя из "Сталкера": он пишет талантливо, но не гениально, и жестоко рефлексирует по этому поводу. А в комнате для него оставили пустую книгу и авторучку с красными чернилами. Я прочитал пока первую часть и предполагаю, что авторучка заправлена кровью, и арабскому писателю предстоит написать книгу своей жизни. И правильно, а то разнылся, поглядите на него, - стоит писать, не стоит... Зануда.
