***Я одна в толпе, но меня слишком сильно толкают и наступают на ноги… Темно, просто глаз выколи… Да выключите наконец-то свет этого больного солнца! Почему-то кожа не ощущает ничего… Нестерпимая боль… Помогите кто-нибудь… Отойдите, уроды! Не нужны мне ваши подачки! Протяни руку, прошу… Не в моих принципах просить… Глупости. Глупости. Глупости. Слышу перестук пустоты. Что это? Загадка для меня. Не могу найти ответы на несуществующие вопросы. Глупые колючие льдинки… Эта глупая прекрасная зима… Она пожирает меня своей холодной манящей пустотой. Я пою. Но меня не слышат. Хм… Это нормально. Я же просто схожу с ума и начинаю впервые чувствовать себя нормальной, среди обыденных психов этого грустного мира печальных клоунов. Вокруг одни посредственности, банальности. Любое происшествие ожидаемо. Все предсказуемо. Мне скучно. Я ненавижу скучные игры. И никто не меняется. Все просто становятся бездушными куклами. Смешно. Я смеюсь. И плачу. Фарфоровые пустышки, двигающиеся в такт падающему снегу. Наш мир не поддерживает существование души, он ее запрещает. Хочешь жить – будь мертвецом. Хлопай стеклянными глазами и передвигай механическими конечностями. © Copyright: Евгения Соболева, 2008.
Другие статьи в литературном дневнике: |
