Мы, глотающие жизнь, как котята теплое молоко,
Ежедневно поддевающие жилет из безразличия и лени,
Мы, у которых бывает в горле ком,
…Только от легкой простуды. Падаем на колени.
Рушимся, опускаемся. Видя перед собой икону,
Спину впереди стоящего, ничего не видя.
Мы, не нарушавшие закона,
не стоявшие у кормушки, не вьющиеся в свите.
Совесть из нас выталкивает ободранное "простите",
Залежавшееся в запаснике, не видевшее света
Десятки лет.
Прячет, рвущееся наружу "Отомстите",
Шелестит обрывками старых газет.
Простите нас, Оля Берггольц со всклянь налитым стаканом,
В котором водка светлее ваших немыслимых глаз.
Простите, Марина Цветаева, следящая за бегущим по потолку тараканом,
Единственным провожающим вас.
Простите, девственники, сотни тысяч,
Сжимавшие в руках только винтовку, гранату, штурвал,
Не успевшие искру высечь,
Огня, ради которого Он нас создавал.
Простите, выброшенные обрубки,
Разбросанные по дальним островам.
Выколоченные словно пепел из трубки
Им, жизнью и властью обязанным вам.
Простите, детские ладошки,
Когда кончался блокадный обед,
Собирающие со стола крошки,
Которых там не было и нет.
Простите, Танюши, Сашеньки, Гали,
За то, что в бойцах просыпался зверь,
Что любовь из вас выбивали,
Как выбивают ломом дверь.
Простите, бегущие в атаку
С усатым именем раздиравшим рот.
Простите, что превратился в Гернику или Итаку
Каждый дом, палисад, огород.
Простите нам нынешнюю раскрашенную память,
Потерявшую все живые и страшные цвета.
Простите, что большая страна распалась,
Что впустую нАша жизнь прожита.
Простите серую Красную площадь,
Зевающих в ровном строю солдат.
Простите всадника, простите лошадь,
Принимающих этот парад.
Простите нас, что в обозримом
Ничего не можем вам обещать.
Что не стали ни Византией, ни Третьим Римом...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
