Моё откровение. Это опять не я, а мой любимый автоМне осталась только любовь «Вчера ты пришёл без предупрежденья. Знал, что я дома и жду тебя. Когда я закрывал за тобой дверь, ты схватил меня за бёдра и притянул к себе. Тогда я попытался выключить свет, при котором мне никогда не нравилось. Ты знал это, но помешал, схватив мою кисть и заведя её мне за спину. Я знал, что ты поднимешь и оттеснишь меня к зеркалу, висевшему в коридоре. Ты любил смотреть на нас. Точнее, ты любишь смотреть на себя, такого мускулистого, сильного. Как пот выступает на широкой груди и мелким бисером застревает в густых чёрных волосах, дорожкой растущих от идеального пупка к паху. Ты нагнул меня, плюнул себе на ладонь. Я сжал губы, вцепившись руками в трюмо. Ты запустил в меня слюнявый палец. Потом вошёл. Как тебе нравилось, как можно резче. Хотя с твоим размером тебе никогда не удавалось в раз протаранить столь узкое пространство. Я застонал, бросив взгляд в зеркало. Да, ты расстегнул рубашку, ты смотрел на себя сощуренными глазами. И улыбался. У меня ноги подкашивались, но ты держал меня правой рукой под живот, тихонько матерился. Кончив, как всегда с горловым хрипом, ты отошёл к двери. Прислонился к чёрному дерматину и сполз на пол. Ты отвернулся, открывая замок. Бросил на прощание «пока» и ушёл. Ушёл в семью, ведь ты бисексуален, ты хочешь состояться как мужчина и тебе ещё нужен наследник или наследница, а мне осталась только любовь. Любовь к тебе. Я пишу это, чтобы когда-нибудь ты прочитал и понял, что никто и никогда тебя так любить не будет».
© Copyright: Гани Искандер, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
