Мальчишки изменяют номера мобильных,
удаляются из qip'а, демонстративно тешатся экипом, ****ями, у которых буфера в два раза больше наших. Поостыв,
мальчишки режут бутерброды, вены. Мальчишки жгут сцепления и фены,
а также наши фото и мосты.
Заводят не собаку - так гастрит,
носки без пары, страха и упрёка. Играют жертв, чтоб новая дурёха спешила приутешить, обострив тем самым неспособность долюбить единственную - статусную суку.
(Её попробуй, милая, срисуй-ка! Не можешь - исцеляй недоебит,
а в душу опрометчиво не лезь, не бейся в заколоченные двери.
Они закрылись в прошлом - июне ли, апреле? - на себе поставив крест.)
Мальчишки верят в силу коньяка и разума, который носят в плавках.
(Какой там разум, ха! - обнять и плакать.)
Мальчишки не умеют намекать.
Мальчишки не способны проиграть легко и идеально - как на скрипке. Понты бесценны. Идеалы хлипки. За дождиком в четверг обычно град.
Мальчишки не признают (и пускай), что тщетно нас из памяти стирали. Но исходя из принципа спирали,
фатально, предсказуемо, слегка банально (факт!) - по собственным следам,
едва зажившим лбом - о те же грабли
(не надо быть пророком, крибли-крабли) мальчишки возвращаются. Всегда. (с)
