Влюбляюсь в каждого герояВлюбляюсь в каждого героя, а разве знаешь - кто герой, кто послезавтра дверь откроет, и что-то сообщит такое, и что-то совершит такое, что покачнется шар земной, как лодка - над крутой волной, кто станет - безнадежно мой на краткий миг или навеки? Влюбляюсь в Хатанге и Кушке, на Сахалине и Литве, играю в детские игрушки, считаю медные полушки, слова смолисты, словно стружки, горит бессонная подушка, такая ясность в голове, что кажется всегда - навеки. Но вдруг иссякнет интерес, как будто - бес внезапно выбьет табуретку из-под ноги. И снова я - в себе, как в клетке, и бьюсь в себе, как щука в сетке, и ясность в голове так редко, такие вялые мозги, как будто не было героя, он растворился, он исчез, хоть он еще, возможно, здесь. И только в хрупкости покоя, вдруг овладевшего душою, дрожит неясный, как намек, какой-то слабый огонек, так - в холодеющей золе костра, забытого во мгле, средь пепла тлеет уголек, готовый пламенем взорваться. И кто-то вновь откроет дверь. Откуда знать - кто он теперь, откуда знать - где он теперь и скоро ли отыщет дверь, чтоб шар земной качнулся вновь. Герой, любовь и хитрый бес, что вышибает табуретку рассчитанным движеньем метким, - все входит в творческий процесс и в нем - одном - имеет смысл, имеет вес. (с) Зоя Журавлева © Copyright: Ива, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
