Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
М.Цветаева
***
Ломая кожуру созревших слов.
Надкусывая каждое, как сочное яблоко,
Вновь искушаясь его смыслом и коварностью,
Его благо/дар/ностью,
Его благо/дан/ностью...
Чувствуя себя подушкой для швейных иголок, булавок
От чужой нелюбви и ненужности,
От болезненных несовместимостей,
Ты живешь
Н е о б х о д и м о с т ь ю
Слов единственных.
Пуповиной тебя перевитых с миром этим.
Слов - твоей мамой, шепчущей в спину,
Слов - с выдыхательным ударением,
В боли, в горе и в наслаждении...
Слов, что заполняют порожнее.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.