"Что может быть лучше, позднего, воскресного утра, когда птицы уже поймали всех жуков и мух, пьющих росу из цветков, когда солнце опалило жаром кроны деревьев, изгоняя вниз, незадачливых белок...?"
Мадам Свиридова перестала писать и взглянула в окно. На улице шел снег. Он падал на детскую площадку, квадратную крышу одноэтажной школы, засыпая собой глубокие следы, оставленные джипом её мужа.
На миг она отстранилась от окна. В испуге спрятала лицо за тонкой тканью шторы. Но не выдержав паузы и снова выглянула.
Прямо в середине колеи стоял Игнат, в своей потрепаной курточке и ужасной кепке на десятиградусном морозе.
"Не обманул", - подумала писательница. - "Пришел".
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
