Никакого счастья, понимаете,
никакого.
Любовь естественна как списки
патологоанатома.
Вы летаете, чувствуете себя
раскованно,
а на самом деле просто распадаетесь
на атомы.
Вы грешите на позднюю осень,
авитаминоз,
на отсутствие денег, депрессию,
мягкое сердце.
Вы такой, что волшебнику из
великой страны Оз
(при всём желании автора) не
отвертеться.
Вы из себя представляете ничего
такого,
обычного человека, курящего,
много пьющего
и пахнете вы не лучше старого
трико
какого-нибудь чемпиона по
фамилии Плющенко.
Разлагаетесь на отдельные части
слова,
не думает голова, не делают руки,
не ходят ноги.
Никакого счастья, понимаете,
никакого...
Надо отдать должное одиноким.
