до ПитераВокруг леса, болота, топи. И вдруг как бумкнет на пути —наш паровоз вперёд летит, а мы остались в смятой жопе, в стальную скручены спираль. Сквозь дыры дождик льёт. Прохлада. И ни *** уже не надо, и ничего уже не жаль. Смешались в кучу мысли туго, кругом волнуются, орут —нет, всё же ёбнутый маршрут, что от Москвы до Петербурга. И что мне дома не сидится? Лежу, себя ругая зло: какого *** понесло меня в культурную столицу? Что я такого в ней забыл, чего в соседнем нет «Ашане»? Теперь вот хлопай, блять, ушами и мёрзни под дождём, дебил! Ну вот скажи, оно мне надо —лежать скукоженным в грязи? Сейчас сходить бы в магазин, купить бухла и шоколада, сидеть тихонечко в тепле и зырить вяло в долбоящик. А что в итоге в настоящем? Озноб и жижа на ебле. Одна надежда, что вот-вот на клочья разлетятся тучи и сверху грозный и могучий слетит премьерский вертолёт. Откроется стальная дверь и из неё на всё готовый сойдёт на землю ангел Вова и скажет мне: — Товарищ, верь! Не всё так плохо, как ты тут наворотил в своём стишочке. И выдаст деньги мне в мешочке, медаль и грамоту за труд, меня согреет добрым взглядом, подарит литр коньяка, укроет курткой... ...а пока сквозь дыры дождик льёт. Прохлада. © Copyright: Се Колевков, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
