Писатель он ворСкажем, я написал небольшой роман, или может продал рассказ, За роман гонорар положил в карман, за рассказ посетил лабаз, Приобрел вина, немудрящих мяс, сигарет и прочей еды И поехал к другу в полночный час, отложив на время труды. По дороге меня отловил патруль, два саратовских пацана. Козырнув, предъявить попросили куль, где плескался пакет вина. Произвол, несомненно, и беспредел, только я показал пакет И случайно, как водится, недоглядел, что вина уже как бы нет. Да ведь как бы и нету вины пацанов, что воруют по мелочам, Им бы лучше с подружкой сидеть в кино, а не шастать тут по ночам, Созерцая писателей и бомжей, собирая мелкую мзду... А рассказ я новый придумал уже. От безденежья не пропаду. От писателя миру какой гешефт? Он, писатель, по сути - вор. Хоть у Бога на сущее копилефт, что-нибудь писатель да спер, Даже если ни разу не реалист и творить стараешься сам, Все равно перед Господом ты нечист и воруешь по мелочам. Потому что Авель, убивший брата, -сочинитель номер один, И вино - совсем небольшая плата. Настоящая впереди. Я зашел в супермаркет и взял коньяк, заплатив за него сполна, И на кухне друга душой размяк, рассказал о судьбе вина. Посмеялся друг, телефон достал. "Через час, -сказал, - приползут, Если жить хотят", и допил полста. Приползли через пять минут. © Copyright: Се Колевков, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
