Эволюция

Се Колевков: литературный дневник

В прошлом тысячелетии здесь было море и рифы. О них разбивались мысли - и получались рифмы, о них разбивались чувства - и были верлибры, и жабры у чувств вырастали, и какие-то странные микрофибры,
плавники и хвосты, и тела сатанинской силы появлялись у них. И они, разноцветные и красивые, резвились в соленой воде,
ныряли, сбивались в большие стаи, а потом неожиданно вдруг залегали на дно или истаивали... Море не знало ни вчера, ни сегодня, ни завтра, там, где ил, шевелились гигантские водоросли-метафоры, электричеством бились огромные плоские мыслескаты, вода пенилась и кипела, и вот уже вынырнули протопернатые рыбообразы - протоходячие, протопевчие, протолетучие, разные-разные, скользкие, когтисто-иглистые, жгучие... Они облепили рифы, и гибельное для мыслей место стало подобием будущего протоморского текста. А когда из стихии возник первобытный демон, море вскинулось всей своей влагой в цунамитемы, цунамистены, цунамистроки и строфы, цунамимотивы... Демон метался, но потом обессилел и не противился. Все следующее тысячелетие море его обнимало, ласкало, любило его и илом, и солью, но этого было мало: оно захотело, чтобы в него впадали и выпадали реки, а еще - когда-нибудь выродить из воды человека. И вдруг, тысячу лет немое, застывшее и глубокое, небо над морем разверзлось, и выткалось чье-то Око -всевидящее, всежаждущее... Дивилось, что эта толща пронизалась жизнью сама, без божественной помощи. Господь наблюдал, как реют над рифами рыбоптицы и ежесекундно рискуют врезаться и разбиться, как медленно приливают волнообразные годы... И своей многоперстой дланью провел над водами. И там, где раньше сновали кистеперые юркие мыслерыбы, в медленный дрейф легли какие-то камни, какие-то глыбы -холодные, гладкие, черные, как мертвые кашалоты, но совсем не плавучие и даже совсем не животные... Бог подождал, пока все это до самого дна остынет, волшебным словом высушил море и превратил в пустыню. Господь милосердный сказал: "Хорошо. Вот так вот мне нравится". И мысли теперь по пустыне носятся и больше не разбиваются.
Ольга Дымникова



Другие статьи в литературном дневнике: