Подделка.

Делай
что хочешь, но пусть сделанное приносит
радость. Делай что хочешь, но пусть сделанное
вызывает экстаз. Когда я повторяю эти слова,
в голову мне лезут тысячи образов - веселые,
ужасные, сводящие с ума: волк и козел, паук,
краб, сифилис с распростертыми крыльями и
матка с дверцей на шарнирах, всегда открытая
и готовая поглотить все, как могила. Похоть,
преступление, святость, жизнь тех, кого я
люблю, их ошибки, слова, которые они говорили,
слова, которые они не договорили, добро,
которое они принесли, и зло, горе, несогласие,
озлобленность и споры, которые они породили.
Но главное - это экстаз!
Яснее всего я вижу свой собственный череп,
свой танцующий скелет, подгоняемый ветром;
мой язык сгнил, и вместо него изо рта
выползают змеи и торчат страницы рукописи,
написанные в экстазе, а теперь измаранные
испражнениями. И я часть этой гнили, этих
испражнений, этого безумия, этого
экстаза, которые пронизывают огромные
подземные склепы плоти. Вся эта непрошенная,
ненужная пьяная блевотина будет протекать
через мозги тех, кто появится в бездомном
сосуде, заключающем в себе историю рода
человеческого. Но среди народов Земли живет
особая раса. Она вне человечества, - это раса
художников. Движимые неведомыми
побуждениями, они берут безжизненную массу
человечества и, согревая ее своим жаром и
волнением, претворяют сырое тесто
в хлеб, а хлеб в вино, а вино в песнь - в
захватывающую песнь, сотворенную ими из
мертвого компоста и инертного шлака. Я вижу,
как эта особая раса громит вселенную,
переворачивает все вверх тормашками, ступает
по слезам и крови, и ее руки простерты в
пустое пространство - к Богу, до которого
нельзя дотянуться. И когда они рвут на себе
волосы, стараясь понять и схватить то, чего
нельзя ни понять, ни схватить, когда они ревут,
точно взбесившиеся звери, рвут и терзают все,
что стоит у них на дороге, лишь бы насытить
чудовище, грызущее их кишки, я вижу, что
другого пути для них нет. Человек,
принадлежащий этой расе, должен стоять на
возвышении и грызть собственные
внутренности. Для него это естественно, потому
что такова его природа. И все, что менее
ужасно, все, что не вызывает подобного
потрясения, не отталкивает с такой силой, не
выглядит столь безумным, не пьянит так и не
заражает, - все это не искусство. Это -
подделка.
Генри Миллер. "Тропик Рака".

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.11.2014. Весь мрак вашей жизни вы передадите
• 27.11.2014. Отчего вы не буддист?
• 22.11.2014. Подделка.
• 19.11.2014. Каким образом
• 15.11.2014. День
• 11.11.2014. Я подозреваю
• 08.11.2014. Душа
• 06.11.2014. Дорога
• 04.11.2014. БГ и всё остальное.
• 03.11.2014. Новая версия старого текста