Где вряд ли ругаются матом
Провинция. Вечер. Сутулость сограждан.
Погода бормочет: "Напейся"...
И хочется чокнуться - и не однажды -
Хотя б за свое европейство;
За дивные Альпы и белые фьорды,
Сан-Пьетро, что к небу привинчен,
Да мэтра Пикассо, что вытянул морды
Ценителям мэтра да Винчи;
За кэпа "Голландца", плюющего в море,
И золото, спящее в Рейне,
За враки и драки, и сотни теорий,
И тысячи стихотворений;
За ветер, что между домами елозит
По Венам, Парижам и Йоркам!..
Бодает "Великопоповицки козел",
И ломится в череп "Отвертка".
Потом будет виски. А может быть, бренди.
А утром придется хреново -
Но это неважно, ведь в голосе Кэндис*
Есть что-то роднее родного.
Она же - оттуда, где мило и чисто,
Где вряд ли ругаются матом...
Пусть ночью приснятся: она, и фовисты,
И Шпенглер с евойным "Закатом"!
Пока же - положено стряхивать пепел,
И клеиться к барменше бойкой,
И тупо смотреть, как легко и нелепо
Повесился телик над стойкой;
Грудасто ощерилась дева в рекламе,
Мильонного зрителя сцапав...
Сигарой, упавшей на древний пергамент,
Дымится мой старенький Запад.
*Кэндис Найт, разумеется
© Красс Намордников
Другие статьи в литературном дневнике:
