***

Фокстрот
Рафаил Маргулис
Самые простые, безликие и затёртые слова звучат в душе непередаваемой красотой, если в зазорах между ними, в невидимых сцеплениях поселились музыка и любовь. В фокстроте, о котором идёт речь, нет абсолютно ничего, что предвещало и сулило бы ему долгую жизнь. Простенький мотивчик заставит поморщиться меломана, стихи покоробят любителя высокой поэзии. А он, этот фокстрот, плывёт и плывёт по памяти. Для моей души он вечен, если душа моя вечна. А если нет, то он умолкнет вместе со мной.
Вновь вижу себя студентом второго курса университета, молодым человеком, , окрылённым поэзией. Я принёс стихи в молодёжную газету. Напротив меня сидит Лёня, литературный сотрудник. Он надел очки, которые бесконечно не подходят к его открытому мальчишескому лицу, и шевелит губами, отмеряя для себя строчки и вслушиваясь в них. Но вот Лёня оторвался от чтения, нахмурился и проворчал:
- Ладно, возьму. Хотя твой потенциал намного выше.
Лёня любит высокие и звенящие слова. И ещё он максималист. Принцип его жизни – или в облака, или в мусорную яму. Для него не существует середины.
- Хорошо, - соглашаюсь я, - беру стихи назад, ещё поработаю
- Правильно, - тут же откликается Лёня, - вот за это ты молодец!
Но отдавать мне рукопись не спешит. Мнётся. И я чувствую – что-то его волнует.
У Лёни всё можно прочитать на лице – любовь, ненависть, скуку. Сейчас его лицо даже слегка растерянно.
- Понимаешь, - говорит он, - мне нужна твоя помощь.
Лёня никогда и ни о чём меня не просил. Он такой цельный, такой правильный и непогрешимый, что слово «помощь» несовместимо с его натурой и жизненными установками.
Я молчу. Лёня смотрит на меня и озорно улыбается.
- Ладно, темнить не буду. Иду в гости к одной женщине. Но есть сложности. Мне нельзя там появляться одному. Слишком много нехороших глаз в этой коммуналке.
Лёня женат. Но, говорят, очень неудачно. Я ни разу не видел его жену. Это обстоятельство не мешает мне люто её ненавидеть. Она превратила Лёнину жизнь в ад, истерзала его душу, приземлила его творчество. Лёня пишет прозу – прекрасную, волнующую, лёгкую. Но несколько лет жизни с чужой ему женщиной сделали свою чёрную работу – Лёнины рассказы потеряли блеск, они похожи на погасшие, почерневшие головешки.
- Я пойду с тобой, Лёня. Не сомневайся.
- Тогда завтра утром , у редакции.
А завтра – выходной день
- Хорошо, Лёня, я буду.
Коммуналка далёких 50-ых. Старое, барачного типа здание. Обои, наклеенные, как попало,, обнажают тонкие деревянные перегородки между комнатами. Везде следы бедности и неустроенности.
Проходим торопливо по узкому коридорчику. Лёня негромко стучит в одну из дверей.
Женщине далеко за 30. Она не очень хороша собой, на первый взгляд, , немного надменна. Смотрит на меня с удивлением.
Знакомимся. У неё странное и несколько вызывающее имя – Юна
Чувствую себя не очень комфортно.. Может быть, извиниться и уйти?
Лёня читает мои мысли.
- Не сейчас, - говорит он, - пройди к радиоле и поставь пластинку.
Пластинка одна – маленький чёрный кружок с ярко- красной наклейкой. Написано чернилами от руки –«Фокстрот»
Опускаю иголку на быстро вращающийся диск – 78 оборотов - и слушаю хрип и треск. Потом , среди хаоса звуков, раздаётся плывущий издалека голос:
Ничего не знаю,
Знать я не хочу.
Лишь одно я знаю,
Что я тебя люблю.
Так себе фокстротик. Слушаю без интереса. И вдруг замечаю, что Лёня и Юна кружатся в танце по комнате. И ещё замечаю, что смотрят они друг на друга такими сияющими глазами – мне наблюдать это больно и неловко!
Голос обрывается внезапно.
- Поставь ещё раз. Пожалуйста.
Ставлю. Ловлю из хаоса звуков знакомые уже слова:
Целый день страдаю,
По ночам не плюю.
Ничего не знаю,
Знать я не хочу.
И снова – кружение и сияющие лица. Я размышляю над магией простых слов. Почему они иногда, в каком-то тысячном сочетании, становятся волшебством и любовной сказкой? Эта мысль увлекает меня. Я отдаюсь её прихотливому течению и забываю, где я и что со мной происходит
- Ты опять забыл завести радиолу , - неожиданно громко, прямо над моим ухом произносит Лёня.
Вздрагиваю и вижу Юну. Она словно преобразилась. Красивое, пылающее от радости и танца лицо, на губах застыла таинственная, волшебная улыбка женщины, которая любит и любима.
Перевожу взгляд на Лёню – он тоже красив и одухотворён. О чём шептались эти двоё, пока я мысленно отсутствовал?
Леня кладёт руку на моё плечо и говорит:
-Спасибо.
- Мне пора, - осторожно начинаю я .
Двое не возражают. Лёня пожимает мне руку. Юна провожает до двери.
- Заходи ещё, - говорит она.
Тороплюсь домой. А за плечами летит фокстрот. Летит он и сейчас, нужно лишь зажмурить глаза.
Р.Маргулис.

© Copyright: Рафаил Маргулис, 2011
Свидетельство о публикации №211082200110

Другие статьи в литературном дневнике:

• 19.12.2015. ***