Потащила меня сегодня подруга на кладбище убирать мусор с могил.
У меня четверо за одной оградой, у нее муж отдельно и его какая то родня, тоже четверо "в домике" недалеко от моих.
Инициатива всегда ее, меня туда надо тащить трактором.
Вытолкала, идём.
Я ною "давай а кафе зайдём тортик съездим с кофе, не могу я без радости идти"
У нее мнение прямо противоположное.
Сначала работа, затем - тортик.
Этим мы сильно отличаемся.в основе своей.
У нее удовольствие - награда за труд, а у меня труд - отдых от удовольствий.
Без кайфа я от труда загнусь как цветок без солнца.
Она отказалась есть торт перед маршброском категорически, еле уломала отпустить меня хоть кофе взять.
Взяла только себе, ей стыдно, видите ли, по городу с кофе идти.
Вот, как это глубоко все сидит.
Она чешет спереди с граблями в голубом, я сзади с кофе, в красном, неторопливым шагом.
Прям пчёлка и трутень.
Хотя там на месте именно я помогаю ей с чужими для меня людьми, которых я даже не знаю.
Но видимость на то и видимость, что она иллюзорна.
Пришли, прониклись, выгребаем, выносим.
Уже третий раз при переходе к новому "домику" начинается дождь в одном и том же месте маршрута.
Я выдвинула теорию, что, если покойники снятся к дождю, то и этот дождь "нам оттуда привет передают", типо бонус идёт на том свете.
Для чужих тут стараемся.
Каждый год.
Все сделали, настроение на выпить.
В магазин зайти забыли, выпили и доели все, что нашли у меня.
Вспомнили всех, а их уже накопилось очень много со всех сторон.
Пилось хорошо необычайно, было что - то торжественное, хоть свечи зажигай, в воздухе.
Но, давно заметила, сходишь на кладбище, больше ничего в этот день делать не можешь.
Какая - то выбитость из жизни появляется и не усталость, а состояние непонятной заторможенности.
Как крови отлили.
