Фактор усталости

Горган: литературный дневник


Мне было двадцать лет. Учился я на заочном, нигде не работал, учился - хорошо (красный диплом подтверждает). Но в моем личном темпе.
Но в двадцать лет моя жопа почуяла, что со мной что-то не то. Не тянул я темпов, ритма и графика. Уставал безумно просто. И явно сильнее сверстников. До полной апатии. Всех сил хватало вечером художку какую погрызть - но, хоть я и люблю читать, но нервной энергии чтение художественной литературы отнимает не больше, чем просмотр сериалов.
А вот с серьёзной учебной, там где расчехляешь карандаш, роллер и начинаешь конспектировать - неа, так не выходит.
И я пошёл сдаваться врачу.
Он, выслушав симптомы, вздохнул, посмотрел кровь, пожал плечами и направил меня в наш областной Диагностический центр (чтобы было понятно - абы кого туда не направляют, показания надоть, причем на уровне завотделением, а времена-то были ещё почти советские, и врачи всё же занимались лечением, а не зарабатыванием страховых премий.
В центре положили меня в трубу и сделали снимки мозга.
В общем, явных патологий не нашлось - что-там с турецким седлом, вроде.
Невропатолог(?) (не помню точно) что-то говорила про низкий тонус.
Ну...
Вот вы знаете - таки да. Утомляемость выше среднего. То есть там, где нормальные люди шарашат и шарашат, я уже лежу.
На творческой работе незаметно обычно - и темп свой, и всегда можно устроить денёк ничегонеделания.
На регуляре - неа. Вытягиваю в лучшем случае год- полтора.
Потом косяки из-за усталости (тем более что нервы-то грызут ещё и социальные отношения), и я обычно не жду, пока косякну по крупному.
В принципе, на самом деле, я косяков не делаю.
Но по физическому состоянию обычно хорошо чувствую ту грань, когда "Я устал. Я ухожу".
А сейчас я понимаю, что я просто устал от совокупности бессмысленной работы, нереализованного творчества и одинокой жизни.
Одинокой - именно в смысле того, что МНЕ интересно. Фантастика, фэнтези, полуголые (и совсем голые) девицы, оружие, стрельба, долгие прогулки пешком... творчество, возможности обсуждать планы...
Нет ничего этого.
Может, и не было.
И меня не будет.



Другие статьи в литературном дневнике:

  • 25.09.2020. Фактор усталости
  • 24.09.2020. ***
  • 07.09.2020. ***
  • 02.09.2020. ***