АйсбергВесь день над лоджией кружилась большая стрекоза с коричнево-голубым узором, похожая на отколовшийся кусочек дорогой марокканской мозаики. Бледное небо похоже на выцветший ситец. Дочитываю «Голубые огни Йокогамы» и одновременно продолжаю «Убийство командора» Мураками. Япония британца и Япония японца. Первый стремится понять японцев, второй – себя. К тому же Мураками по-прежнему искусственен в своей тяге к рафинированности. Бокалы из тонкого стекла, черные рояли, разговоры о неуловимом, призраки в дорогой обуви и люди в такой же одежде. Ни пылинки, не трещинки. Странно, что один из самых не бедствующих писателей со странной маниакальностью пишет о богатстве такого дешевого пошиба. Сегодня ночью видела короткий сон: человек в черном пальто сидел на скамье и смотрел на айсберг. Смотрел так, как смотрят на море. Вот только до айсберга можно было дотянуться рукой. © Copyright: Ирина Романец 2, 2020.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
