Пообещай, что сможешь ты дождаться, что не уйдешь опять вот так,
когда,
я буду чаем стылым «наслаждаться» на затупленной грани бытия. Что ты закроешь уши, ангелочков – пошлешь всех на хрен, сможешь, что, забыть: всех тех, кем был ты – чтобы сложно-просто в непамяти ненашей вместе жить. Что сможешь не подать руки девчонке, которой ты таскал, как пес, портфель, чтобы смогли мы (Боже, как же просто) выбирать ранец для своих детей. Что ты сотрешь салфеткой поцелуи и не захочешь отворить уста – пока к тебе… (приду ли я? приду ли?) а вдруг – за гранью только пустота? А вдруг – мы никогда не возродимся, держась за руки, не в ущелье строк. А вдруг – за первой точкой на странице – пустой и безнадежный эпилог? Но даже без гранита «Знаю точно», я точно верю, что тебя дождусь.
Я так хочу быть просто первой. Точкой. Чтоб запятой продлить (на миг? и пусть!) твоё (пускай не-наше) «жить сегодня».
Но я не знаю, честно,
вопреки
всем пунктуациям: насколько больно, мне будет без тебя к концу пройти.
