НаброскиНаброски Возможно когда-нибудь этот отрывок займёт своё место в рассказе. Даже предполагаю как он будет называться. А вернее, они - "Жизнь", "Смерть", "Жить". Идеи приходят давно, но пока что я и не думала садиться и писать их. Но вот, как всегда, предполагаешь одно, а воображение подкидывает тебе новую игру. Интригующую, интересную, захватывающую, от которой не можешь отказаться, пока не доиграешь последнюю главу: "Любимый, ты пробудил во мне ту древнюю силу, что дремала веками. Я знаю, что именно тебя я ждала, чтобы вызволить на волю то самое чувство, скрытое под пластами забытья, боли, гнева и обид. Именно тебя я ждала сотни лет, чтобы в один миг встретиться взглядами и понять - ты тот самый. Тот, кто поможет вытащить на свет моё зерно. Именно оно, это зерно, ждёт своего часа в каждом. Оно ждёт благоприятных условий, чтобы начать расти. Но человек, как правило, считает эти условия совсем не благоприятными и боится их. Ни одна живая душа не согласится на это добровольно, но именно наша тяга, наши порывы, наше внутреннее, шестое чувство подсказывает нам - ты на верном пути. Жажда ослепила меня. Знойное дыхание смерти не давало увидеть возможности. Я умирала. Будучи живой, я погибала под гнетом тяжести, что тащила на себе и продолжала забрасывать тюк за тюком, ещё и ещё, словно бедуин на костлявого верблюда, ожидая, что он только ускорит шаг к призрачному оазису." © Copyright: Ирина Лучко, 2026.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
