Как всегда...Как всегда. Я смеюсь, говорю о самых обыденных вещах, езжу туда - сюда, мотаюсь - то ли от деловитости своей, то ли от праздности. Запутался, путаюсь, устаю, не сплю . И когда остаюсь один в своей квартире без коллег замысловатых, мудрёных и хитрых, без девиц испорченных влажных, без друзей, с которыми не дружба давно уже, а инерция я не сплю, а хожу, хожу без устали, или читаю до глубокой полночи, с каждой страницей убеждаясь в своем бессилии, в своей узкости, никчемности, словоблудии. Я так звонко звеню пустотой! Как всегда. Я оживаю: жду от тебя письма, но письма нет, и снова я погружаюсь в эти тяжеловесные пустотой думы свои. Как всегда. Эта психологическая, что ли, возня. Представь ты себе, что ты вечно жила в сказочной долине и думала, что весь мир такой же, и вдруг взошла на гору и увидала, что горизонт бесконечен, и что за горою иной мир, и что все представления твои фальшивы. Ты еще не знаешь подробностей этого нового мира, но ты видишь, что он не такой, каким ты его воображала. А как к нему подойти, к новому-то миру? И ты этого не знаешь.
© Copyright: Глеб Измайлов, 2008.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
