Это правда легко.

Потной синтетикой прилипает очередной ошметок ненужной информации к сетчатке третьего глаза. Выпариваю на медленном огне сарказма и, конечно же, горящей самбуки, засовываю трубочку в остывшую жидкость и... Нос забит, натужно рвется из мокро-липкого плена, зовет на помощь единственного називинового друга и молит о креме для перемычки между турбинами. А платок, словно посиневший, мятый, похмельный палач все трет и трет наждачной бахромой нежный шелк вавки. Ай.
Потом опять увлечение по сторонам, крюками обиды под ребра - и в куски. И дефицитной эпохой жалоба о наличии в консерве только рыбьих голов. Да, приятной волной гордости дрожит рука, сжимающая кольцо-пружинку, да, улыбочной гримасой правдивого чувства перелетает с лица на лицо, вот только...
И что-то невысказанное царственно возвышается мертвой пирамидой до пояса и ниже. А там недалеко и до простого смысла, смысла, мысли, ясли или ли? И?
А так же о культуре, спорте и погоде. На всякий случай, беспрекословным НЗ в бардачок, двигатели на продувку, свечи в жопу, флаг, счастливую монету в 10101 миллион и, конечно же, литр самбуки.

И затушить зубочистку в пепельнице...

Другие статьи в литературном дневнике:

• 18.09.2007. Ёрш
• 13.09.2007. Это правда легко.
• 11.09.2007. Everything is ordinary
• 10.09.2007. Наушники
• 08.09.2007. Быть.
• 06.09.2007. Отсюда - туда
• 05.09.2007. Пендель