Сонет
Пришла пора унылого прощанья,
Настал тот миг, который рвёт сердца!
Мне нужно, милая, всего лишь обещание,
Что ты со мной в моих стихах и до конца.
Погас огонь, потухла сигарета,
Растаял дым, исчезнув на глазах,
Как ненавижу я сейчас себя за это,
И попытаюсь это выразить в словах.
Растаял воск, стекая словно слёзы!
С прекрасных черт, любимого лица,
Я заплету в твою косу сегодня розы,
Прости, любимая, поэта и льстеца.
Коснулся день вечернего объятья,
За ним и ночь коснётся наших глаз,
Пусть феи добрые в своих волшебных платьях,
К тебе доставят от меня с десяток фраз.
Закончен бал, а с ним и всё на свете.
Лишь тусклый свет, несбывшихся надежд.
И смысла нет, во всём моём сонете.
И смысла нет, увы, не для невежд.
Мутнеет взор, тускнеет авансцена,
Ушёл скрипач, и звуков больше нет.
Я понял в миг тогда, что музыка бесценна,
И сочинил под эту музыку сонет.
Я написал его не будучи талантом,
Ведь музыканту из меня, увы, не быть.
Не быть Сафоклу из меня и вряд ли Кантом,
Но твой брильянт мне всё ж удастся огранить.
Пусть рвётся нить, сплетённая в канаты!
Пусть льётся вальс, при счёте раз, два, три,
Пусть не хватает на кресте последней даты,
А если кто-то мне поставит, так сотри.
Я буду жить в твоих воспоминаньях,
И буду петь, хоть вовсе не певец,
Я буду ветром для тебя, его дыханьем,
И отведу тебя по новой под венец.
Последний штрих, последнее признанье,
Последний писк, гламурнейших побед,
И всё на лист, к тебе на созерцанье,
И всё на лист, хотя листа и нет…
Настала ночь, и сердцу стало грустно.
И всё, что мог, я в жизни сотворил!
Душа болит, хотя в душе и пусто,
Я пустотой тебя душевной покорил?
Пустой вокзал, распроданных билетов!
Пустая жизнь, увы, но не для нас!
Закрытых касс, неизданных сонетов,
И недосказанных и недопетых фраз!
Потерян мир, растресканных желаний!
Гремят осколками разбитые сердца!
И полны полки недоизданных изданий,
Ни кем не признанным, поэта и певца…
02.06.09г.
© Бэра Макинтош
Другие статьи в литературном дневнике:
