Хочу писать стихи и вижу дом напротив.
Солнца нет, белеют тучки, закрывшие его.
И серый день, а у меня улыбка и музыка в душе.
И радость. Как все хорошо.
Блаженство жизнью украшает все.
Но только не идут стихи, ну не ложатся в строчки, одни лишь точки.
И легкий ветер играет в увядающей листве.
И тишина вокруг такая, что слышен звон стихов, что пролетают мимо.
А это белые стихи?
Иль просто проза?