Снег на улице, а слякоть в душе.

Как иногда я завидую простым людям. Тем миллионам человекам, которые просто живут. Спокойно ходят на работу, радуются солнцу, детям, и жизни.

Зачем мне всё это? Для чего вся эта мышиная возня с писаниной? На кой хрен оно мне надо? Сколько раз уже зарекался не писать. И не счесть. А сколько костров уже было? Ну, минимум три. Костры из архивов горячие, яркие, печальные.

И вот проходит время и все начинается сначала. Сначала с малого. Читая, что либо, или смотря телевизор, замечаешь маленький нюанс. Мелькает мысль – я здесь бы сделал по-другому. Луна заглянула в окошко, разбросав причудливые тени-образы по комнате. Глядя на них и пытаясь представить, а что есть что, мысль, побужденная непонятно какой ассоциацией, мелькает в сторону и вот ты уже весь в каком-то новом произведении. Ты строишь сюжет, сюжет обрастает образами, образы обрастают характерами. Ты продумываешь диалоги, поступки, мотивацию….

Стоп. Стоп. Я останавливаю себя на полуслове. Все хватит, проходили уже. Встаю, иду на кухню, пью крепко - горький чай, закуриваю сигарету. Промаявшись полночи, засыпаю, чтобы проснуться завтра со страшной головной. Когда мысли приходят днем, вечером, на прогулке, с ними еще можно бороться……

Можно отвлечься, придумать работу, врезать сто грамм, в конце концов, когда еще пил…. Сто грамм помогает, потому что даже в самых страшных загулах не написал ни строчки. Я, из всего, что когда-то либо написал, могу сказать честно, ни одной пьяной строчки.

Хуже когда это приходит во сне. Тогда соскакиваешь полусонный, взлохмаченный, и кидаешься к столу. Хорошо если в этот момент у меня есть комп. Ни карандаш, ни ручка, не успевают за мыслью, восстановить эту писанину потом очень трудно. На клаве проще, я печатаю быстро, не обращая внимания на опечатки и ошибки, главное это успеть записать все, что есть в голове, отредактирую потом, утром, через день, но отредактирую….

Но вот написано, обработано. И что же делать? И начинаются новые сомнения, нервотрепки, новые проблемы. Какие? Вы уже их знаете.

ТИШИНА. На всё что написано. Просто тишина. Ни ответа, ни привета.

На хрена мне все это нужно? Почему я не могу жить как простой дворник дядя Вася? Почему? Я долго ищу ответ на этот вопрос. И не знаю что делать? Или продолжать? А может сделать очередной костер?

Остались одни чувства.
Тонкие, смутные, едва различимые.
И что же мне хочется?
Может музыки и цветов?
А может зарезать кого-нибудь?

Автор стихов Дэн, Всеукраинский чат, 1999 г.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 10.11.2009. Что мог, то и сделал.
• 07.11.2009. Ну вот и есть результат.
• 02.11.2009. Снег на улице, а слякоть в душе.