Проснулся я. Опять во мне тревога — Как будто Муза дёрнула за шнур! Я сел. Бумага. Рифмы. Всё. Готово. Но вышел только... нервный абажур.
Я ждал, что гений грянет, как фанфары, Что слово вспыхнет, оживёт листок... Но вышло снова — скучно и без пары, Как чай вчерашний: тускло и не в срок.
Творить бы! Петь! Глаголом жечь народы! Но где-то Муза вышла за хлебом, А я сижу, считаю ходы — В надежде стать хотя бы слепом.
И всё же, черт возьми, в этом бессмысле Есть странный жар, почти восторг... Пусть не родилось ничего великого, Зато я снова был — как бог!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
