***А он всё пишет и пишет... Не устали безумные глаза его... Не отсохли похотливые ручонки... Не иссохло погрязшее в ненависти и желчи сердце... Не слиплись заточенные под одно и то же дело извилины... Есть ли какая-нибудь логика в его действиях? Нет. Есть ли смысл в его усилиях? Тоже нет. Способен ли он на что-нибудь стоящее в этой жизни? Едва ли. Что делать? Терпеть это безумие? Сделать вид, что его не существует? Объявить войну, итогом которой может стать заточение несчастного в психушку? © Copyright: Михаил Журавлёв, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
