О хлебе с маслом и о другом...

Всякого только что родившегося младенца следует старательно омыть и, давши ему отдохнуть от первых впечатлений, сильно высечь со словами: "Не пиши! Не пиши! Не будь писателем!" Если же, несмотря на такую экзекуцию, оный младенец станет проявлять писательские наклонности, то следует попробовать ласку. Если же и ласка не поможет, то махните на младенца рукой и пишите "пропало". Писательский зуд неизлечим. /А.П. Чехов/

Прав был классик - неизлечим зуд!

Уж сколько раз похвальное стремление НЕ ПИСАТЬ посещало мою легкомысленную голову, уж склько раз я уходила, и ещё раз уходила, уж сколько зарекалась и закрывала страницу...
но пресловутый писательский зуд не даёт покоя бедной девушке.

Словечки запоминаются интересные - автоматически, сюжеты откладываются - на всякий случай, про запас..
Дошло до того, что еле удержалась, чтоб в конкурсе последнем не поучаствовать (Виктор, я о Вашем конкурсе!), лишь страх шмякнуться фэйсом об тэйбл и удержал - авторы-то какие! А тексты! М-м-м - пир духа!

Х-м... С чего я начала? Ага! С зуда писательского.

Итак.
Из писателей я ушла, но читатель ведь тоже человек? И мысли свои высказывать имеет полное право! В литературном дневнике, например....

Таки, я правом этим и воспользуюсь. Простите, Антон Павлович, дорогой!

История произошла в те годы, когда гулять ходили с ключом на шее, новогоднюю ёлку украшали конфетами и бумажными "цепями", а мама моя была чуть старше моей дочери.

В детском саду, который я посещала, принято было недоеденные за завтраком кусочки хлеба с маслом, раздавать в обед - доедать. Хлеб не выбрасывался. А ничего удивительного - с той, самой страшной войны, прошло не так уж много лет. И нянечки наши, и повара, пережившие нужду, слишком хорошо знали цену хлебу и маслу.
Мы, дети, воспринимали такой порядок вещей, как должное - свои кусочки запоминали и за обедом весело разбирали.
Замечу, борщ с хлебом, намазанным маслом, казался особенно вкусным.

Так вот.
Придумала я, четырёх-пятилетня девица, план.
Лишь слегка откусив - особым образом - от своего кусочка хлеба, я оставила его на обед, предвкушая гастрономические наслаждения.

Но когда нянечка обносила нас тарелкой с обкусаными кусочками и я уже протянула руку за СВОИМ - он выделялся размером и формой, одна девочка ловко схватила МОЙ кусочек с тарелки, и тут же откусила от него половину.

Я ахнула! Именно - ахнула! Вот так - АХ!
А потом сказала: - Это мой!

- Нет! - ответила мне девочка, лица которой я не помню (лишь чёрные кудряшки, смеющийся рот, в котором исчез мой кусочек хлеба с маслом и имя Ира), - Это мой!

Я не попыталась вырвать этот хлеб, не пожаловалась и не заплакала.
Я отвернулась к своей тарелке (девочка сидела за другим столиком, позади меня), проглотила обиду, и стала заедать её борщом с обычным серым хлебом. Без масла.

Прошло много-много лет.

Моя жизнь удалась. У меня есть всё, что нужно, и даже, подозреваю, чуть больше...
Я так и не научилась бороться за свой кусок хлеба, зато научилась легко прощать выхватывающего - понимала, что у него есть свои причины вот так, некрасиво, ухватить что-то из-под носа другого.
Возможно, он просто более голоден, чем я.

Но всё-таки, мне ужасно интересно - как сложилась жизнь той самой Иры... Принесло ли ей счастье умение использовать свой шанс?

Другие статьи в литературном дневнике:

• 05.02.2012. Планета Проза. Ру
• 01.02.2012. О хлебе с маслом и о другом...