***
Александр Вертинский
Татьяна Фучиджи: литературный дневник
НЕНУЖНОЕ ПИСЬМО
Приезжайте. Не бойтесь. Мы будем друзьями,
Нам обоим пора от любви отдохнуть,
Потому что, увы, никакими словами,
Никакими слезами её не вернуть.
Будем плавать, смеяться, ловить мандаринов,
В белой узенькой лодке уйдём за маяк.
На закате, когда будет вечер малинов,
Будем книги читать о далёких краях.
Мы в горячих камнях черепаху поймаем,
Я Вам маленьких крабов в руках принесу.
А любовь - похороним, любовь закопаем
В прошлогодние листья в зелёном лесу.
И когда тонкий месяц начнёт серебриться
И лиловое море уйдёт за косу,
Вам покажется белой серебряной птицей
Адмиральская яхта на жёлтом мысу.
Будем слушать, как плачут фаготы и трубы
В танцевальном оркестре в большом казино...
И за Ваши печальные детские губы
Будем пить по ночам золотое вино.
А любовь мы не будем тревожить словами.
Это мёртвое пламя уже не раздуть,
Потому что, увы, никакими мечтами,
Никакими стихами любви не вернуть.
Лето 1938
Циндао
Татьяна Шеина:
Две чёрных пустельги (монолог Йеннифер)
Слова – осколки льда, слова – запретный плод.
И я тебе не лгу, и ты себе не лги.
Сжимаю в пальцах ночь, дарю ей суть и плоть –
И ночь глядит сквозь ночь глазами пустельги.
Коварная судьба сама себя вершит –
Тебя не пощадив, меня не пожалев.
Какой удобный миф – отсутствие души
У магов, ведьмаков и снежных королев!
Троих запутал рок недрогнувшей рукой:
И я его раба, и ты его слуга.
Уселась на окне - как вызов, как укор –
Любовь моя и боль, ночная пустельга.
Летят осколки льда, космическая рать.
У лжи – смертелен яд, у правды – горек вкус.
Ты просишь: «Выбирай!» - Не вправе выбирать.
Но дважды обрела – и дважды отрекусь.
И я ему не враг, и ты ему не друг.
Пора закончить счёт, пора отдать долги.
Из боли и любви на стыке наших рук
Родится сгусток-ночь с глазами пустельги…
(с) Т.Ш. 16.02.2014г.
К. СИМОНОВ
Я не могу писать тебе стихов
Ни той, что ты была, ни той, что стала.
И, очевидно, этих горьких слов
Обоим нам давно уж не хватало.
За все добро - спасибо! Не считал
По мелочам, покуда были вместе,
Ни сколько взял его, ни сколько дал,
Хоть вряд ли задолжал тебе по чести.
А все то зло, что на меня, как груз,
Навалено твоей рукою было,
Оно мое! Я сам с ним разберусь,
Мне жизнь недаром шкуру им дубила.
Упреки поздно на ветер бросать,
Не бойся разговоров до рассвета.
Я просто разлюбил тебя. И это
Мне не дает стихов тебе писать.
1954
Другие статьи в литературном дневнике:
