Одиннадцатое. День синестета. Это сколько с девяносто пятого? Двадцать восемь лет? А так и не скажешь, родилась ведь такой. Двадцать восемь? А, как Тэхёну. Я вот всё думала, чем так девяносто пятый хорош, а там Тэхён с Чимином родились. И почему их не я родила - не понимаю.
- Мне карты сказали, что мой будущий муж не кореец.
- Правильно! Стопроцентный татарин.
- Нет! Он будет корейцем и наполовину русским!
- Ты на Урале живёшь, здесь русское - прилагательное. Так что татарин - без вариантов.
- Мама!
Ну, мама, и чё? Чем буряты с калмыками плохи, если уж так нужен кореец? Не, не, я не патриот, я трезвая. Когда мои кудрявые и кареглазые Давидик с Соломончиком спросят: "Бабуля! А пельмени у нас кашерные?" - я буду рыдать (ещё не решила от счастья или от смеха, по ходу оптом). Мечты, как говорится, сбываются, но почему транзитом через "Ябао-центр"?...
Это, некстати, мой персональный день. День не дальтоника. Не дальтонистый не дальтоник, фееричный цветохайпер, женщина с красивыми отклонениями (по мне так красивые). Всё, что естественно, то не без сарказма или саркомы? Жара... Купила шляпу: голова у меня одна и та больная. Шляпа мне нравится, а моё лицо в ней - нет. Терпи, шляпа. Лето закончится, я тебя сошлю... в "Ябао-центр"
