Если совсем издалека... Открываю страницу, а там в утрированном варианте: хотишь стать поэтом года, мать? (Я когда на зубаревский слэнг перешла?) Всё, меня вынесло. Прямо на капот, на котором вместо колец примотанная скотчем статуэтка с пером: "Разбегайсь, нерифмованные, поэт года вас щас давить будет!"
А ещё прикол с бывшим. Ух ты, я себе такую богатую фразу могу позволить: встретилась сегодня с бывшим. Припёрся ко мне на работу. По своим делам. Эти Стрельцы, как стереотипные французы, в любой ситуации начинают клеить баб, а уже потом обои, плитку, статуэтку к капоту... Нет, в этом их прелесть: ты его посылаешь за клеем, а он улыбается без обид, без злобы, и тут же находит пять новых мишеней - непотопляемый. Так его и не жалко, оно Скорпионье.
Я так одичала: мне глазки строят, а я в позу встаю, но не в ту, в которую целились. Какие позы? Мы расстались в прошлом веке, и это не фигура речи. Серебряное мероприятие можно отмечать: двадцать пять лет друг без друга! Кайф! Как мне только смелости хватило от своей придуманной любви сбежать? Знаете что, Стрельцы, идите вы... к Водолеям, если в политику не собираетесь. Я тоже не собираюсь, хотя, если с пером, то это точно не про политику.
