Искусственный рассвет окрасил монитор,
Машина ловит мысль, вступая в мудрый спор.
«Пиши, как Чехов, пой, как Блок иль Гумилёв!» —
И сеть за пять секунд чеканит сотни слов.
Поэт глядит на холст из пикселей и строк:
Всё выверено в такт, во всём сквозит урок,
Метафоры блестят, и рифмы — как кристалл...
Но почему он вдруг от этого устал?
В машине нет тоски. В ней нет ночных тревог.
Ей незнаком испуг, сомнения порог.
Она не знает слёз, не ведает потерь,
В её раю земном закрыта к боли дверь.
Алгоритмичный стих безупречно красив,
Но в нём не бьётся пульс, в нём мёртв живой мотив.
Там, где компьютер смог составить гладкий стих,
Поэт оставит кровь в надрывах строк своих.
Ведь истинный творец — не фабрика поэм,
Он пишет из глубин, наперекор для всех.
Пусть строчка неровна, пусть сбивчив рваный слог —
В ней дышит человек. А в коде — только бог.
И выключив экран, поэт берёт тетрадь.
Ошибку совершить. Заплакать. Промолчать.
Живое ремесло — не цифровой стандарт.
Пока в нас есть надрыв — в нас торжествует арт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
