***Вот по городу ездят какие-то особенные мотоциклы. Большие, с мильеном лампочек, широкие такие. И почему-то в каждом (или из каждого) орет какая-нибудь попса ТАК, что пол-московского оборачивается. А долбоеб в каске сидит и гордится. Но ведь на ходу ему не слышно ничего. Тогда зачем все эти понты, зачем эта ****ская музыка?! Меломаны, *****. © Copyright: Роман Пашкевич, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
