ФаршПока потребитель наполняет свою глотку дерьмом, запихивается и кашляет, я продолжаю обдумывать окружающий мир и то, что нам все еще есть куда катиться. Вот с утра ты просыпаешься после дикого алкотреша, а во рту застоявшаяся помойная яма, быстро проглатываешь пару глотков кофе и вдыхаешь долбаный никотин внутрь - отчего во рту ситуация еще хуже. Конкретно в этот момент кто-то умер в тебе. Что ты смотришь на меня широко открыв свои лживые глаза, будто я не здоров или что-то вроде? Внутри тебя кладбище, чувак, ты либо хоронишь, либо они сами убегают от тебя, и те, кто ушли добровольно, вероятнее всего аплодируют стоя своему поступку, потому что подальше от такого ублюдка как ты не держатся лишь те, кто с тобой не знаком. Повернись в другую сторону, меня качает от этого утреннего микса алко/никотино/кофеино. Каждый конченый раз я думаю, что больше никто не уйдет, вроде как уходить то некому. Но приваливает новое стадо людей на твой чистый и невинный лужок, накладывает там кучу дерьма и сваливает к чертям собачьим, а ты стоишь овцой, заступорив свой взгляд на ублюдках. Черт, я болен, я болен тобой. © Copyright: Кислородный Голод, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
