***Ты меня сделал, выковал, сложил, собрал воедино. Этим самым разрушив, уничтожив, разорвав в клочья, разбив на осколки. Кажется, будто это не аллергия, а мысли щекочут меня внутри до боли. Ненавижу самоанализ, самокопание. Ненавижу за то, что начинаю понимать больше. Маленькими пупырышками покрываются мои руки от запястий до плеч, почему-то кажется, что они взорвутся, вскипят, начнут извергать магму. Это аллергия на тебя. © Copyright: Кислородный Голод, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
