В библиотеке снова ничего не знают. Я филолог без книги… Филолог ли…
Кофе. Снова кофе. И опять кофе. Он сладкий и невкусный, но горячий. Поэтому я пью кофе.
Каждое утро начинается с маршрутки. Я, наверное, просыпаюсь сразу там, в жёлтой газели № 126. И 40 минут жду своей остановки. И выхожу на две раньше, потому что хочу погулять. Между осенними деревьями. Я пинаю кленовые листья: сухие хрустят, а мокрые прилипают к кроссовкам. И мелькают одни и те же лица с усталыми, мутными глазами. Понедельник, вторник, среда… - массы мутных и усталых.
Ревность к слову. Я не умею говорить так, чтобы меня поняли. Множество лекций, тем, голосов и эмоций. И слова. – Разные: громкие и тихие, страшные и прекрасные, живые и мёртвые… Я филолог, потому что переживаю всё сказанное мне и мною…
И снова кофе. В горячем пластмассовом стаканчике с какой-то нелепой палочкой-ложечкой. Кофе с сахаром и со словами, которые везде: в буфете, в коридоре, в аудитории. Везде. Потоки информации и кофе с нелепой ложечкой…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
