В городском саду. Булат Окуджава

Круглы у радости глаза и велики –
                                                              у страха,
и пять морщинок на челе
                                            от празднеств и обид...
Но вышел тихий дирижер,
но заиграли Баха,
и все затихло, улеглось и обрело
свой вид.

Все встало на свои места,
                                            едва сыграли Баха...
Когда бы не было надежд –
                                            на черта белый свет?
К чему вино, кино, пшено,
                                            квитанции Госстраха
и вам – ботинки первый сорт,
которым сносу нет?

«Не все ль равно: какой земли
                                            касаются подошвы?
Не все ль равно: какой улов
                                            из волн несет рыбак?
Не все ль равно: вернешься цел
или в бою падешь ты,
и руку кто подаст в беде –
товарищ или враг?..»

О, чтобы было все не так,
                                            чтоб все иначе было,
наверно, именно затем,
наверно, потому
играет будничный оркестр
привычно и вполсилы,
а мы так трудно и легко
все тянемся к нему.

Ах, музыкант, мой музыкант!
Играешь, да не знаешь,
что нет печальных, и больных,
                                            и виноватых нет,
когда в прокуренных руках
                                            так просто ты сжимаешь,
ах, музыкант, мой музыкант,
                                            черешневый кларнет!

Другие статьи в литературном дневнике:

• 08.05.2011. В городском саду. Булат Окуджава