Серым пеплом укутало будни. В чёрном пепле утонула ночь. В пустом шаре катаются горошины. Туда-сюда, туда-сюда… потом всё, собираются горкой книзу. Просто пустой шар. Чёрно-белые кадры, полузабытые титры.… Было. А было?
Слова могут ранить до… невыносимости. Слова на белом. Рука к глазам, как вскрик. Больно. Погоди. Ну, погоди же…
Твои слова: « Писать надо так, чтобы через строчки, как током…» Я так, наверно, не могу. Но меня током… уже. У Кундеры есть роман «Невыносимая лёгкость бытия». Вот именно. Невыносимая. Лёгкость. Бытия. Потому, как нечем теперь наполнять. И даже не прийти, не посидеть. Только чёрные злые «букафки». Это они жестокие, это не ты. А ты… Нежность, весёлость, пленительность, гордость до самозабвения, стойкость, ранимость, сколько есть «–ость», которые передадут совершенство – это всё ты! Мотылёк, летевший к свету. Долетел.… И что? И что?
Ладно, надо учиться быть без тебя. Будет другое. Но такого – НИКОГДА!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
