Отчего это птицы летят, исчезая вдали?
Отчего это листья срываются в трепетный путь свой?
И вздымаются сопки — безмолвные волны земли.
Вот — сорвутся сейчас! Вот — обрушатся! Вот — понесутся!
И уже назревает на склонах мучительный стон,
И качаются сосны, роняя тревожные тени:
Шестикрыло летят серафимы незримых крестов,
И склоняется кто-то, и плачет, упав на колени.
И рванётся душа! И в былое запросится вдруг!
И — замрёт оттого, что дорогу туда позабыла.
И бескрестым погостом земля холодеет вокруг,
И угрюмые сопки — под стать безымянным могилам.
Распластавшись над миром, несётся кладбищенский дух,
Но когда по-осеннему небо рыдает над нами,
Ужаснись, понимая, что птица — подобна кресту.
Потому что — вот так — улетает в забвение память.
