Иногда я думаю, что есть истории, которые не заканчиваются.
Они просто уходят вглубь — как письмо, сложенное в конверт и убранное в ящик стола.
Это была любовь без требований.
Без обещаний на всю жизнь.
Без «давай назовём это как-то».
Она случилась — и осталась.
Годы прошли, миры изменились, стены рухнули, появились другие люди, другие дома, другие фамилии.
А между строк всё равно продолжался разговор, который никто так и не закончил.
Это та самая история, после которой пишут письма —
ровным почерком,
на хорошей бумаге,
очень честно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
