КрэшЛетела. Смотрела на зеленое крыло. Из окна самолета. Размышляла о том, где мое . Крыло. Искала его одержимо. В чувствах. Нашла. Оно было белое. Белое оно было. Но из окна торчало крыло зеленое. Металлическое. И огромное - вонзалось в синюю мяготь непостижимого неба и разрезало его - жестокое - на две части. И я тоже была в небе. И тоже летела. И если бы не жесткий корпус самолета, то, наверняка, у моего белого крыла, наконец, появился бы тот самый шанс - уникальный и единственный за целую вечность - прорости из моего тела, расправиться, взмахнуть всей мощью и вознести меня в самую высь. Или уронить меня, на самое дно, разбив вдребезги. Разлетевшись на маленькие молекулы, я обязательно выпаду на Землю белым снегом. Лягу снежинкой, воздушно и мягко, на нос, щеки и ресницы Пешехода Большого Города. К р э ш. И - Мечта: О полете. Купаясь в Этом, я утопала в кресле зеленого боинга и испытывала экстаз от ощущения перехода из времени «е с т ь» во время «б у д е т». Эта тонкая, сильная эмоция касалась моей души, словно смычок – расстроенной скрипки. И перед глазами вставал конец эпохи. Моей эпохи. Крушение самолета вокруг меня. Крик, плач, стоны, паника. Вырванные кресла. Разбитые стекла. Холод. Толстяк, прижимающий к себе дочь. Упавшая в обморок старуха. Женщина забилась под кресло. П л а ч е т. Молится тому, кто ее н и к о г д а не слышал. Я смотрю на нее, и мне страшно, НО мой рот-предатель расплывается в счастливной улыбке. Мне п о р а... © Copyright: Аксана Хаук, 2006.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
