Письмо...********* На улице идёт дождь... Ветер несёт сотни искорок млечного пути. Они сорвались с неба. Никто этого не видит. Только ветер... Где-то спишь ты, сладко-сладко, и тебе снится что-то очень тёплое и хорошее, жаль утром будет очень сложно вспомнить, что именно, но так даже лучше. Мне снятся бумажные письма. Все те, что не успела отправить и получить. Написать и прочесть. Все те, что остались в моем доме, в Кракове...В них тепло твоих слов. Сейчас никто уже не пишет настоящих писем. Даже я разучилась писать на десятках страниц всю себя и отправлять чужими руками в длинный путь. И тем дороже становятся твои слова, долетевшие издалека, и коснувшиеся меня так неожиданно. https://m.youtube.com/watch?v=IprPq6eGxAU © Copyright: Анна-Мария Кёр, 2016.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
