***

Настаёт вдруг такой день, когда понимаешь, что рано ещё жить воспоминаниями. Жизнь продолжается. Где-то она бурлит, оживляет, заставляет блестеть расширенные зрачки глаз. Где-то поражает равнодушием к обыкновенному маленькому человечку, ничем не выделяющемуся из серой массы таких же людей. Отряд не заметит потери бойца? Не заметит. Отчего как-то больно сжимается сердце и судорожно сглатывается. Для чего живёшь и мучаешься, человечище? Чтобы понять, начинаешь анализировать прожитое. И вдруг понимаешь, что живёшь этим прошлым снова и снова, пока пишешь, вспоминая. И это прошлое не резиновое. К тому же, оно уже неактуальное. Потому что ты единственный, кто его помнит. Остальные либо забыли напрочь, либо навечно успокоились. Оно хочет уйти, а ты его почему-то не отпускаешь, цепляешься за него, как за что-то ценное. Потому что оно греет больше, чем удивительное новое, которому мало придаешь значения. Проанализировав, двигаешься дальше. Жизнь искрится. Для чего-то более яркого нового нужны новые впечатления-ощущения, свежий взгляд... А, значит, надо соглашаться на предложение и завтра снова много где побывать и взглянуть на все интересные места и выставки с нового ракурса. Это интересно и даже немного "круто".
Да... но, как бы в этом водовороте дел себя не потерять. Потому что, по большому счёту, мы - это наше прошлое...

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.04.2025. ***
• 09.04.2025. ***